Sorri com os olhos, fala com o coração, provoca com a alma. Ela toda. Aura que deixa em dúvida, e por isso torna-se sedutora a quem percebe um fúcsia meio condensado com laranja de um pôr-do-sol ao fim de um dia forte.

Acima da cabeça, fios enrolados impossíveis. Em aberto, quem quiser domá-los, tente. Mas será em vão. Inspira confiança? Não sei, hein… Minha mãe sempre dizia que sorrisos como estes que vêm de encontro a mim seriam perigosos.

Mas perigo assim tem gosto de filme de Hitchcock, de tela de Dalí, de poesia de João Cabral. Arquitetado para te levar consigo num simples passar de olhos pelos seus.

Teria gosto maior de aventura outro ser, nessa terra de ninguém, que chega a causar um gosto asséptico de sangue na boca?

A harmonia de um rosto singular em meio a “tanta babaquice, tanta caretice”, como diria Cazuza, principalmente se tivesse conhecido o moço-de-listras.

Enigmático, poético, poeta. Um quase-flutuante dentre os seres outros [nós] que caminhamos a passos largos.

Ele não. Ninguém conseguiria imitar uma forma de alternar as passadas pelas calçadas como a dele.

Ele, o moço-de-listras, que pela mão pode puxar um corpo todo contra o seu sem deixar qualquer rastro.

Moço que passa. Mas fica. Mas perdura. Mas permanece.

Moço-de-listras que, enaltecido num sorriso, enaltece o meu.

A poética dos dias que passam parece tornar-se mais cruel, vil e imperativa. Crer nisso não é necessário já que, pelo visto, está aí aos olhos de quem quiser ver. Ou, ao menos, perceber.

Fogo por todos os lados, entre as pessoas, no rosto de tantas. Inclusive das nossas. Conflitos, faces sérias e ouvidos ensurdecidos por uma voz que parece ser invisível.

Aos ouvidos nus.

 Nada demais, só um pensamento vago que, ao (e se) colidir com outro gera o caos.

Músicas tortuosas como marca de uma época em que sobrevivemos à base de nicotina, amizade e amor.

Amor? Será? Incondicionalmente?

Nicotina? Será? Inevitavelmente?

O baseado de nossos dias nunca foi tão quisto. Ou necessário.

Um pouco de anestesia, um pouco só, nesse mundo que parece uma ciranda sem freio.

Sem começo. Muito menos com fim.

Nos querem pelas ruas, com suor escorrendo de rostos já cansados, sem ter por quê lutar, ou mesmo força para. Tentam isto com um estalar de dedos, lançando decretos que simplesmente nos deixam de mãos atadas. Tomara não consigam atar-nos em pensamento e em pés para batermos forte neste chão de terra vermelha, a cada dia mais difícil de ser um lar.

Governo estadual corta doze milhões de reais de um orçamento, partido da universidade, de pressupostos [e requisitados] vinte. Oito milhões? Sim, essa é a conta das migalhas que restam. Se é para chutar um nome, que seja no mais provável: Universidade Estadual de Maringá é o nome dela. Como se já não bastassem as dificuldades existentes e que pelas devidas melhorias lutamos desde 2011, mais essa nos assola os corações que teimavam [e creio, ainda teimam] com uns pingos de esperança no diálogo, na responsabilidade e, principalmente na ética dos órgãos administrativos da nossa universidade.

Bolsistas que contam com esse alívio no orçamento pessoal para pagar suas contas, agora têm de sofrer por um acerto de contas mal feito. Se há má administração de gastos por parte do governo estadual, deveria ser problema dele. Pois é, deveria. Se há um péssimo gerenciamento dos próprios atos enquanto universidade, quem ocupa as devidas cadeiras responsáveis por ela é quem deveria estar à frente de todo e qualquer ato contrário a um corte como esse, que prejudica diretamente toda uma instituição. Pois então. Mas, pelo andar das coisas, é cada reitor por seu próprio umbigo e nós, estudantes, por todos.

Entenda-se “todos” funcionários, professores e enfim, estudantes. Não que estes rótulos não “confundam-se” entre si, mas didaticamente é isso. Não há mais bolsa de estudo com o patrocínio direto da UEM. Como os possíveis orientadores passarão a se virar sem os orientandos remunerados que tanto engordam seus currículos e os faz “andar pra frente” em termos de pesquisa, com suas trocas de inquietações e questionamentos? Como ficará nosso restaurante universitário, sem bolsistas-trabalho e JÁ com déficit de funcionários? Tem como piorar? De acordo com os excelentíssimos que têm dado tamanho vexame, sim. Já começou pior. Não há como negar a possibilidade de que vá mais ao fundo ainda.

A regrinha básica “bola de neve” nunca funcionará tão bem quanto com esse corte de verba. Começa com a “base”, os estudantes e funcionários que dependem destas bolsas para, sim, sem drama, SOBREVIVEREM. Que mais eles farão? E a nós restará esperar, sentados, que a grande massa de “neve” já inchada de tanta podridão nos afogue, mate, cale? Espero [esperamos] que não. Lembrem-se: ocupamos uma reitoria com pés, mãos e corações corajosos. Não será possível que nos vençam após aqueles oito dias [simbolicamente] de força e enfrentamento.

Se conseguimos e vencemos um chão gelado à noite, horas sem dormir, dedos de desprezo e condenação em nossas caras, justamente na “toca do lobo” [vulga reitoria],  não será do dia para a noite que desistiremos, certo?

Certo.

Será possível a poesia ter se calado, a luta acabado, o sorriso fechando-se sorrateiramente, como que imperceptível a olho nu?

A ressurreição dos mortos – poetas – mortos teve fim? Ou estariam eles [nós] vivos, a esbravejar e, do outro lado, apáticos espectadores somente observando a vã “loucura” daqueles que provavelmente estariam fora de seu juízo?

E seria somente sonho este, este aqui, de um mudo melhor, de menos injustiças, menos desigualdades e tudo o que cansamos de tanto repetir nas assembléias e mesas de bar? Tanto a se fazer, mas perecem diante de nossos olhos tantos castelos [provavelmente arenosos, mais uma vez].

Inquieto-me eu, inquieta-se você aí, com tantas asperezas com que nos deparamos. Tantos solos escassos de húmus necessários a uma fertilidade que nos é de direito, oras. A terra cansou-se de tentar? Ou está enfadonhamente cansada de tantos reclamares, falares ao vento e nada de fazeres por seu bem, por uma menos cansada vida? Onde estaria essa nossa terra?

Morrer, então, com alguns tiros contra nossos peitos angustiados [como a García Lorca], mirando algumas flores do campo enquanto, finalmente, desfalecemos? E isto seria antes ou depois de enfrentar as mazelas que reclamamos? Porque, amigos, depois de morto se faz história com seu nome, mas não com seu punho, ali, presente, fervendo e sangrando. Porque fez.

Fazemos, enfim?

Ou simplesmente morremos [ou morreremos] assim, no fim?

Cré com cré, lé com lé. Eu vivo o mundo que mereço. Será?

Só sei que tem me feito bem. Sim, reclusão [sem apatia], amargor [um pouco mais é possível] e o tal medo de gente que tenho vivido [não sem qualquer forma de comunicação com o mundo externo a mim]. Só voltei, enfim, o olhar para dentro e lembrei que gosto de muitas coisas. E que as encontro bem perto: nessa subjetividade que tenta, ao menos, produzir formas outras de subjetivação.

[Não sem algumas ajudas filosóficas, sejam de boteco ou nas páginas dos livros já rabiscadas].

Aqui está um resumo:

Um bonde de São Francisco leva 60 pessoas. Este blog foi visitado cerca de 1.800 vezes em 2011. Se fosse um bonde, eram precisas 30 viagens para as transportar.

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Pelo que você tem de experiências válidas, não se trata de muita coisa. Mas, apesar dos pesares, e de todos os pilares derrubados após longas edificações, ainda sobra esperança de que sim, pode acontecer, o raio pode lhe ocorrer novamente e te devolver à vida. Pouca idade, sim, claro. Esse argumento eu não combato, só acho que não é suficiente.

Mas pelo fato de seus pulmões inflarem-se novamente como bobos que são, suas pernas tremerem e o coração acelerar só por ver “aquele” chegando, do outro cômodo, da outra calçada, é tão bom. Correspondido, ou não; leal ou não; por puro fogo de palha ou não, não interessa. Reaviva, rejuvenesce, sei lá que porra esse tal de estado de “apaixonamento” faz com a gente. Mas que faz, faz.

E quando não se espera resposta por aquela mensagem enviada (e que só por isso já te deixa nua em frente à tela do computador, ou mesmo no cara a cara), mas ela chega, sim, no minuto seguinte ao envio. Ah, a sensação de descontrole da atividade motora do seu corpo in-tei-ro. Tão bom. Tão vivo. Tão nosso, seres hu-ma-nos.

De qualquer forma, o tal apaixonar-se, seja em que contexto for, dá medo. E é excitante justamente por isso.

Já li em algum psicanalista: “Medo é desejo”.

Pois é.

Muito a fazer, nada pra fazer. Tédio, loucura, solidão, solitude. Fantasia, desejo, desejar. Como e por quê? Teria sentido assim, direto-indiretamente-raso-poemificado-idealizado?

Amares, amores, dores. Doismileonze, doismiledoze, séculos e séculos sem respostas. Muitas perguntas. Não é? É. Fazer disso a pulsão de vida. E de morte também.

Ama este, fode aquele, chora por aquele looooonge… mas que existe no mesmo bairro que você. Estranha vida. Estranhos pensamentos esses. Como e por quê?

E assim não o é?

Pensa, pensa, lê, planeja, bebe, bebe, bebe, vomita. Pensamentos, alma, tudo. Pelo vaso. Pelo ralo. Pisa, é pisado. Mata, ressuscita. É morto, revivido. Revisto.

Martelar cansa. Ficar sem, também. Leveza no espírito, fluidez na alma, no sorriso. Sorri. Vamos.

Vamos?

E assim não o é… não é o… é. Até o “o” me escapa.

Olha. Olha aqui, ali, acolá. A janela da tua alma (esta) está aí. Aqui, também, de fato. Valores tudo isso. Pese, mas não ponha muito peso.

E para todas as estranhezas, acolha.

Ou mande à merda.

Vamos?

Como e por quê?

Me diga, aí, você.

Eles eram unha e carne. Irmãos, como podem pressupor. Não? Pois é, não. Virgínia e Carlinhos, até o início de suas adolescências (sim, suas, eram gêmeos), de fato eram os melhores amigos.

Porém, quando de seus 14 anos, Carlinhos iniciou um ritual de morte às bonecas favoritas de Virgínia. Decapitava uma, arrancava os cabelos de outra, cortava os braços de outra ainda e enfiava à força na minúscula boca de plástico…Por conseqüência, brigas sem fim e uma relação cada vez mais decadente entre ambos. Virgínia sentia calafrios ao esbarrar com Carlinhos pelos corredores de casa. De fato, ele se tornara um jovem sombrio, sem muitos porquês que fossem explicados pela família.

Até que, num belo dia de tormenta na pequena cidade, Virgínia resolve enfrentar o pequeno – grande irmão. “Chega disso”, pensou. Respirou fundo, caminhou a passos largos e firmes até o quarto de Carlinhos e bateu à porta:

- Carlinhos, preciso falar contigo.

- Por quê? – Ele responde, sem muita paciência.

- Só vai saber se abrir.

Ela realmente tinha medo, mas continuava esperta. Sempre soube que se atiçasse a curiosidade do caçula teria tudo que quisesse. Carlinhos, enfim, abre a porta. Já sem muita cerimônia ou parcimônia.

- Que foi? – Irritado.

- Vou entrar. – E empurra a porta contra o peito de Carlinhos, adentrando num impulso só. Posiciona-se perto da janela. Não sabe ao certo, mas acredita que ali se sentiria mais segura.

- Então fale, minha irmã. – Com ar de dissimulação que há tempos Virgínia não presenciava. E isso também lhe gerou medo.

- Olha, é o seguinte: você anda muito estranho, e isso por anos, e eu não agüento mais te tratar como se fosse um estranho dentro de casa. Éramos amigos por toda infância. Quero saber de você, por que mudou tanto.

- Hahaha…eu mudei? Não, minha querida, eu cresci. É diferente. Se você esbarra por mim e nem me cumprimenta aí sou eu o estranho? Hahaha…essa é boa. Eu acho
que você não aceita o fato de que eu cheguei àquela fase de revolta de todo mundo e não aconteceu o mesmo contigo. Nem se vingar consegue, é parcimoniosa demais. Sempre foi mole, desse jeito. Agora não seria diferente. Eu estranho…você que se tornou uma menina sem sal nem açúcar…

- Quê??? Há. Olha aqui, garoto. Me respeita, sou mais velha que você.

- Aham, muito mesmo. Dois anos. Legal. – Irônico.

- Pára de cinismo! Realmente não dá pra conversar com um projeto de psicopata como você.

- O quê? De que você me chamou?

- Disso mesmo que você ouviu. Pra fazer o que faz com minhas bonecas, só tendo uma queda pela psicopatia.

- Hahahaha – ri muito alto, como que transfigurando-se. Você quer que eu seja um psicopata, então? É isso que funciona na maquinaria paranóica dessa sua cabecinha pequena, não é? Então vamos lá. Pelo jeito você quer uma amostra grátis personalizada do que eu faço com as suas “filhinhas”. Por onde eu começo…ah!

E bate com força no rosto de Virgínia. De primeira já cai desmaiada no chão.

- Sem graça. Pf… nem pra reagir um pouquinho.

Carlinhos segue, com uma faca afiada que ninguém sabia existir embaixo de sua cama e faz exatamente o que fazia com as “barbies” da irmã. Corta-lhe um braço, posiciona-o pelo início do membro à boca de Virgínia. Tá certo que teve de aumentar o diâmetro da entrada bucal dela, mas com algum esforço e trabalho, conseguiu, enfim. E enuncia, satisfeito:

- Ah…esperei tanto por esse dia. Legítima defesa será que cola??? Hahaha…Não custa tentar… Mãe!! – gritando – vem ver o que eu fiz de Natal pra vocês!!!!

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Sem deprimir, entristecer, enrubescer ou “nostalgiar” com tom de tristeza. Essa grande “expressão” dois mil e onze pode ser também vista como um ano. Sim, doze meses, e tal. Um grandiosíssimo ano. Tão importante a tantos, eu sei. Mas falarei de mim. Como já disse, não enumerarei os fatos, um a um. Até porque não precisam relembrar as passagens. O intuito aqui é fazer o balanço de mudanças e evoluções no decorrer desse intenso tempo de dois mil e onze.

Força.

Ano de concretizações. Concretudes nas amizades, nos olhares, confidências… mas a palavra que eu mais vi ser exercitada [ao menos em relação a mim] foi a tal lealdade. Conversas e personalidades afinaram-se em discursos políticos, artísticos e de amizades sendo edificadas. Tão peculiar me perceber em meio a tantos diferentes de mim, mas que, em algum momento do caminho, aproximaram-se dos ideais, idéias e coração meus.

Confiança.

É até difícil colocar em palavras, porque o resultado está aqui, quase que impalpável. Mesmo porque faz parte de um “eu” que já tinha em seu núcleo o ímpeto político, a vontade de exposição de idéias [em forma de texto ou discurso]. Aí a dificuldade em expressar os resultados de todo esse decorrer de ano ímpar e produtivo. Só emergiram outros “eus” preexistentes. Nada de mais.

Práxis.

E é engraçado. Nem com música eu consigo definir com precisão esse ano. A dificuldade é grande, as mudanças estão imprensadas [não cristalizadas] aqui dentro e o melhor: frutos de um trabalho realizado com prazer. Concluí em terapia que foi o ano do “doar-me”. Do coletivo, do externo a mim. Foi mesmo. Mas, cá pra nós: me fez crescer num tanto sem tamanho aqui dentro. Em palavras, mais diretamente, num primeiro pensar, sem tanta censura egóica:

Mãos, pés, esforço e suor.

Tensão, tesão, pretensão.

Seriedade, “adultescer”.

Garra, grito, voz, ação.

Abraços, olhares, sorrisos, lágrimas.

Abraços.

Braços.

Corpo. Alma.

Dois

Mil

E

Onze.